Há três anos eu chegava a Piaçabuçu, Alagoas, depois de 100 dias remando no rio São Francisco e um ano de planejamento, busca inútil de patrocinadores, palestras e entrevistas e muitos sonhos de realizar a expedição que marcaria, indelevelmente a minha vida. De certo modo, eu sabia que havia terminado uma fase de minha existência, e uma nova etapa, mais consciente, mais engajada, muito mais difícil se iniciava.
Já não tenho minha canoa, doada várias vezes até chegar às mãos de um deputado mineiro a quem confiei o meu tesouro: Ulysses, a heroína que me serviu de companhia por todos esses dias no rio. Ela cumpriu seu papel, assim como eu também creio ter cumprido meu destino, a despeito do descrédito, da falta de apoio político e financeiro, do desdém da imprensa que só se importa com o que lhes dá IBOPE e dinheiro.
O rio não mudou sua trajetória de descaso a que está submetido, seja pelos ribeirinhos, seja pelos políticos que continuam a extorquir dele suas entranhas em troca de promessas de revitalização. A "grande obra da transposição" segue, a "trancos e barrancos" seu destino de obra pública superfaturada, verdadeiro "elefante branco" inserido no semiárido nordestino, servindo de mote a discursos inflamados e hipócritas.
"Mas um rio não tem alma!", dirão os ignorantes... pois tem alma, sim, e sofre como sofre a Natureza ao ver-se tratada como repositório de ambições políticas e econômicas de poucos que não se importam com o destino de nossa gente, ou mesmo com o destino de seus próprios filhos.
Sinto falta do Velho Chico... não raro sento-me a pensar nos longos dias a remar em suas águas, ora cristalinas, como na Serra da Canastra, ora barrentas antes das inúmeras barragens que lhe tolhem o caminhar... também me faltam as longas noites silenciosas em suas margens, seus barrancos, suas ilhas... minha meditação em movimento, sincronizada com o mover do remo em seu vaivém quase interminável...
O que eu pensava está escrito nas páginas de meus blogs que tão poucos leram, mas que alimentaram meu intelecto e sensibilizaram minh´alma irreverente e inquieta. O que eu sentia, porém, creio não ter conseguido expressar em palavras, pois os sentimentos são profundos demais para relatar a alguém... mudavam como o vento ou como as maretas do rio...
Sei que o que passou não tem volta, mas muitas vezes, em minha solidão, pensei em retornar definitivamente para o rio, incorporando-me às suas paisagens, transformando-me num caboclo velho que a ninguém pudesse incomodar. Porém, profundas são as raízes que criamos ao longo de nossa existência, e difícil, quase impossível seria arrancá-las para sair por aí, não em busca de novas emoções, mas da paz e do isolamento...
É provável que este meu solilóquio se torne monótono, cansativo e incoerente para quem se dê ao trabalho de interpretá-lo... escrevo para mim, ciente de sua inutilidade: não são memórias nem manifestos racionais contra as desgraças do rio... são apenas pensamentos jogados ao vento por quem já não se emociona mais com a vida...
Por isso, três anos depois, percebo que envelheci demais, muito mais do que poderia o tempo produzir em um homem feliz...
